De la intensidad ya nadie habla. Se antepone vivir a lo supuesto. Bastan cincuenta y un segundos para que ardan las plazas por no decir tu espalda. Y luego el resto se enreda en el tedio. De tres a seis gira el mundo en su centro. Después reina el desdén por todo hecho. Bailan cifras compases diferidos. Reman letras en un foso de olvido. Y es de lunes a viernes la cita predilecta. Son dos horas, no más, cifra perfecta Para ir y volver del carrusel completo. En el fin de semana hay un silencio que es simple tiempo muerto. ©Leibi Ng