De cara a los rumores (impotentes) no acepto la evidencia y dudo en forma pues la trama se engrosa si la mojan. Todo lo que escribí no fue biográfico más pedazos de mí se descalabran entre versos y frases, masa horneada que he cocido al vapor de mis humores. Un hilillo de sangre en comisura habla de mi atraganto, pero de amor me intoxiqué yo sola y mimetismo es lo que más me sobra. Del criminal, no quiero hablar pero del ruiseñor quiero saberlo todo que deleite es morir con sus primores. Será el ágil aletear del mirlo al clamor de la brisa en el bambú o el canto del agua en la cascada que salpica las patas de la alondra. Todo y más hasta embriagar porque lo que viví es cosa mía y allá tú si te crees lo que es falacia y allá yo, si me dan ganas de contarla. ©Leibi Ng