“Escribir es un acto de amor”. Simone de Beauvoir Estamos hechas de sus deseos. Cada curva de nuestras caderas contorneada por sus dedos. Nuestro sexo, concebido por sus equis y sus yes. Desde el semen patriarcal por las lágrimas que nos surcan las mejillas que un mal padre no consuela. Menstruamos acopladas al porvenir destinadas a que fecunden el huevo desde las mismas cavernas atravesando el Medioevo y todo el Renacimiento. Damiselas rescatadas. Brujas en la hoguera quemadas amas de casa cosificadas… Sometidas bajo el peso de sus cuerpos mendigando la atención del primer sexo que pregona su odio hacia la monogamia como nosotras amamos el pene cual complemento. Freud se equivocaba. El miembro, no lo envidiamos: Queremos al hombre dentro. Para eso le fregamos, cocinamos y servimos. ¡El hombre entero! Y vamos de madres, hermanas, amantes o secretarias… Todo en uno a cambio de un hombre entero. Con cerebro, con su tórax aplastándonos los senos y su pene que nos preña misión de naturalez