Como un madero viejo, cruje. Con la tristeza ardua de la ilusión menguada. Como un reloj de arena sepultado en mentiras una lira sin cuerdas o abandonado piano. No hay música más triste, desoladora y mustia. Cruje atado al desánimo, a la inacción abierta... Desconociendo risas, ilusiones pasadas cristales destrozados pared que se hizo astillas tabla hueca arrancada y luego pisoteada… Nada puede salvarlo del nefasto presagio. Es tan viejo y cansado como mansión al tiempo. Un péndulo aquietado, un respiro encubierto, zozobra intermitente de un entierro inminente de la ilusión, los sueños, la vida, el entusiasmo. Mi viejo corazón cruje como mis dientes esperando el momento de su final latido. ©Leibi Ng