Gloria Fortun. Pinterest La flor que en su momento, esplendor luce sola, sabe que morirá marchita en gloria. Una abeja su polen lleva (mensaje al viento) y otra vez nacerá sin argumento. Pero el hombre que tala, ara, destruye y vuelve a hacer... no siempre tiene un hijo que conserve aquello que su viejo construyó con sudor y con lágrimas. Y aquí estoy yo, entrando por los ojos la tristeza de ver que otros desprecian el oro del saber. Crecí sin libros. El hambre de tenerlos se ha instalado en mis huesos. Muero despierta y sé, que éstas, mis cosas, nadie querrá a su vez. ¡Oh, abeja dorada, con tu franja de tinta, escríbeme esta página! Haz que mis sentimientos permanezcan en tierna inteligencia y que un día la tristeza sea borrada cuando la Humanidad desista de atesorar lo material y entienda que la vida se perpetúa por ese hilo de oro de la abeja que hace renacer el saber en nuevas plazas. ©Leibi Ng