Ficción del unicornio

Sumergirse en tus ojos intimidaba tan puros, tan sinceros, tan abismo... bloqueabas sin saberlo las coartadas de una madre trasnochada. Tuya fue la elección: en mi dolor postrada y sin abrigo un halo de anestesia sin efecto galenos de otro cuerpo madrugada, votaste por mi cuerpo; anidaste aquél día de noviembre en mi vientre turgente que estrenabas. Niña de piel tostada roja fruta anhelada boquita de uva recién lavada tu miedo es el mío cada madrugada. Muchachita nueva bailar te hizo gracia la madre cansada canta al Che Guevara; la abuela se lleva las manos al cielo clamando cordura para esa muchacha. Papá te ha dejado llorar tenuemente porque tu sonrisa le deja sin habla Niña que soplando bolitas de seda apagando cirios y tosiendo fuerte corriges las cuerdas vocales de hada sirena del cielo que vino extraviada. La música suena, sales disparada al fondo de un patio de duendes poblado y luego corriendo llevas lunas negras a la cueva inmensa de un fauno gigante. ¿Qué pasa? -pregunto -El

He leído que al escriba lo analizan y de un modo u otro, al cabo de los años, se sabe si escribía ficción o vida misma. Qué fue homosexual, que fue lesbiana, que robó, que mintió, que fue un misántropo, puede ser que su vida, una pantalla, le ayudara a ocultar su pederastia... o quizás, que generoso, su fortuna legó al orfelinato.  Pero yo no me esfuerzo más, pues tan humilde, soy una simple gata que aprovecha lo que la tecnología pone al alcance de cualquiera. Supe que la gente verbaliza para entenderse a sí misma. Yo escribo por lo mismo, y de paso palabralizo. Si el verso brota desgarrado… ¿creerán que es autobiografía?  Y una vez que nos quitamos las manías de ocultar y mentir a cualquier precio ¿a quién le importa si esta letra mía fue verdad o es invento? Tanta calamidad me pisa los talones y no amanece nunca. Ni deja de caer esta llovizna como si se tratara de otro pueblo conocido una vez, reconocido ahora. Y cuando estás así. Cuando no puedes más, se obliga una mismo a contesta

Le pregunté al poeta: ¿Son para mí tus versos? Él hombre miró lejos, a un sueño casi muerto... "Sí... pero no. La musa de mis versos se amuchedumbra en voz... eres tú... pero no... Cuando te beso tiemblo y cuantas me han besado renacen como flor; saudades de otros tiempos recuerdan una cosa: de quien ahora te ama, es la misma pasión. ¡Entonces, no me beses! Le dije, caprichosa, rechazando su boca, su caricia, su voz... Él, triste miró al suelo, muy hondo suspiró: "Entonces, si me dejas: ¡para tí mi canción!" ©Leibi Ng

Canción para cantar bajo la ducha Qué tonta fui nunca debí querer tu amor si no eras para mí. Que tonta fui por pretender cerrar tus brazos en torno a mí. Y ahora yo estoy aquí sola sin ti gimiendo mi dolor. Y ahora yo veo morir mi corazón como muere el sol con el atardecer. Qué tonta fui nunca debí querer tu amor si no eras para mí. © Leibi NG 2da. canción para cantar bajo la ducha Cuando estás cerca la piel se me subleva levanta la bandera de la espera en ciega expectativa como un banderillero espero ese momento en que vengas a mí. Cuando te veo tus ojos se me abisman me cortan los suspiros suspenden mi vivir. Y tú no te das cuenta me miras sin notarme me olvidas sin hablarme pasas siempre de mí. No mates la pasión que corre por mis venas no hagas como si fueras difícil de tener, sin alma, indiferente un sueño inalcanzable un dios en el Olimpo me matas sin querer. Yo soy embajadora sin tregua ni moneda que negocia la entrega de tu amor Y tú no te das cuenta distante y veleidoso que m