Ficción del unicornio

A Susana Gautreau De Windt Susana que rezas junto con los pobres para que la lluvia no inunde sus vidas. Susana valiente, ni tormenta ni hombre pueden contenerte. Reclamas, pronuncias arguyes, sostienes… Brava cual moderna reina de la selva demandas ternura y ante todo sueltas valientes proclamas, solidaria y dulce, echas ya por tierra -siempre apasionada- cualquier estamento que no sea canción que a tus sentimientos eleve a concierto. Muñeca arawaca de ojos de Universo la noche te llama, te nombra, te espera para con su beso regalarte estrellas puñado de sueños y nocturnos versos. ©Leibi Ng

Usadas como basureros, deberían ser limpiadas todos los días varias veces. Las jardineras del Barrio Chino no tienen flores, plantas deseadas, ni enredaderas, ningún trifolium, ni una matica, ni una albahaca. En ellas crecen diarios, cartones... sólidos, aguas, vidrios, bidones... puede que nazcan después de un tiempo sopas, refrescos, algún picapollo. Las jardineras del Barrio Chino sin ser sombrillas regalan sombras son el banquito de los cansados el muro estrecho del desganado. Poyo sin cetro, trono alcanzable. Las jardineras del Barrio Chino guardan las letras de lo pagado facturas rotas, rosas, azules frágiles, mustias, sueños frustrados. Las jardineras del Barrio Chino en vez de flores ofrecen hombres. Tal vez el árbol que ellas contiene se robe el alma del visitante*. Las jardineras del Barrio Chino no sé que tienen que me entristecen. Yo a veces siento que por las noches entre silencios, claman y llaman. * Existe una leyenda en Indonesia sobre el extremo aroma del

Playa de Guibia Dijo: "No es un poema" y soltó la hoja que descendió hasta un punto cercano a su rodilla. Una mano invisible hecha de viento y vapor de mar ajeno la elevó hacia la mano de la tarde lectora. El plástico ahuecado repleto de maqueyes tornasoleó con dejo de piedra calcinada. Los últimos rayos de un sol desguarnecido, no alumbraron las letras. La hoja del no-poema se deslizó rebelde movida por hormigas disfrazadas de arena. En un marco sin lienzo se acomodó desdeñando  la persecución del torpe. Hubo entrega en la forma  en que la espuma blanca  lamió su letra triste. Un resto de amargura  se despidió en trocitos  de papeles mojados  rumbo hacia la marea. El hombre, derrotado  repitió al horizonte: "Eso no es un poema". Y las olas altivas  rompieron en la playa  con un rugido sordo  tragándose hasta el fondo la rigidez del viejo y pulido tronco. ©   LEIBI NG.  2011  ·

Hayao Miyazaki Es imposible ver sus filmes y no quedar inspirados. Es imposible verlos y no sentir el toque básico de la dedicación y la belleza. Hay humanismo y esperanza aún en momentos muy tristes y hay poesía en cada línea trazada. Mi homenaje y admiración por este japonés que ha legado al mundo una muestra sensacional de su cultural. http://es.wikipedia.org/wiki/Hayao_Miyazaki

A los del aquelarre de la luna llena Defino el verso aroma de nubes me sujeta la brisa por los dedos pendo de un río de nácar y claveles me atraviesan como mil puñalitos hechos de letras. clavándome en el mundo ya sonoro, ya gráfico, ya luz. Digo el poema cuando oigo las voces de los diseñadores del abecedario. Desde sus letras fluye, acompasado, el gran concierto del imaginario.