En el pasillo, cuadros torcidos y en mi memoria el humo asciende como una torre hacia las nubes. Se funde el tacto con los aromas, colores, brumas, planos, esferas... pero el recuerdo juega a esconderse en grietas fijas. Rincones que recorro tras los fantasmas, (que no otra cosa son las acciones que ya pasaron) y allí se esconden para asustarnos en una infancia congelada. Todo se asocia, todo se hermana: rostros, palabras, voces, amagos... Nadie quiere olvidar lo que se olvida, aunque el diario vivido no pierde páginas, no hay duda de que las letras terminan ilegibles por el llanto. Y está lo contenido: lo que no se dijo, lo que no se hizo... De lo íntimo no se habla pues queda disociado; aunque se haya vivido en compañía, se evoca en tiempo solitario tan adentro, tan escondido como el secreto, como el pecado. Seguros de que elegimos quedarnos con lo mejor y que el tiempo devorara lo podrido. @Leibi Ng