En el pasillo, cuadros torcidos y en mi memoria el humo asciende como una torre hacia las nubes.
Se funde el tacto con los aromas, colores, brumas, planos, esferas...
pero el recuerdo juega a esconderse en grietas fijas.
Rincones que recorro tras los fantasmas, (que no otra cosa son las acciones que ya pasaron) y allí se esconden para asustarnos en una infancia congelada.
Todo se asocia, todo se hermana: rostros, palabras, voces, amagos...
Nadie quiere olvidar lo que se olvida, aunque el diario vivido no pierde páginas, no hay duda de que las letras terminan ilegibles por el llanto.
Y está lo contenido: lo que no se dijo, lo que no se hizo...
De lo íntimo no se habla pues queda disociado; aunque se haya vivido en compañía, se evoca en tiempo solitario tan adentro, tan escondido como el secreto, como el pecado.
Seguros de que elegimos quedarnos con lo mejor y que el tiempo devorara lo podrido.
@Leibi Ng
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