Ficción del unicornio

Fotografía de Juan Rulfo Mi nombre es Ella y soy adicta. En día de misterios, de "no". De "todavía", de "mañana, tal vez", de "quizás nunca"... Sólo por hoy: aguantaré el veneno. Sólo por hoy: no consumo tu esencia. Por veinticuatro horas todo ausencia y vacío. No se dice tu nombre ni se piensa ni abro la luz de tus ojos ni doy paso a tu voz para beberte... Ni un segundo posible de tu esperma. Ni siquiera tus letras. Puedo fumar, o inhalar el abrazo de opio y humo. La cópula final no entra al segundo. Paso a paso. Ninguna interjección ni polvo blanco. Ni un teléfono cerca, cero Internet o wi-fi mensaje cifrado o señales de humo con camello o con mula. Permanece el escrito de la férvida frase de suspedido aliento y mensaje mordaz. ¡Oh, no más detritos! Que el mal engendra mal y el arrabal hasta la cloaca arrastra la bondad. Mi nombre es Ella y soy adicta. Sólo por hoy pongo punto final. ©Leibi Ng 4/4/ 2017

A los sueños se llega usando las neuronas como si fuesen dedos. El tacto de los días deja impreso el recuerdo de otras pieles llorosas. Las huellas digitales van cercando el origen de todas las pasiones y hay entre las miradas un puente a lo infinito de donde todo viene. Es el IRIS que irradia su influencia sanadora. Ella mira y extiende. Ella mira y conforta. Ella mira y su piel se vuelve magia y gloria. Desde el barro conforma el aura de las cosas. De los colores todos, grito, canto y susurro... De artefactos y troncos: formas, duelos, congojas... Deja que se refunde con su empatía de siglos con sus manos, sus ojos, y anatomía del ser en la caverna oscura de todos los pacientes y se ilumine adentro y crecer y crecer. ©Leibi Ng sdq 4/4/17

¿Si yo no soy para mí, quién es para mí?  ¿Y si yo soy (solamente) para mí, qué soy yo?  ¿Y si no es ahora, cuándo? ". (Mishná 14,Cap 1 pirkei Avot) Me sorprendo pensándote. Te advierto en el misterio de la tenaz idea que no apreso. Isla de Pascua de enterradas cabezas. Igual me estás soñando desde un punto lejano. Te veo manejando por vías desiertas “glisando” el volante como si fuesen teclas. Yo sé que un día mi cuerpo atravesará el vacío. Tendré sólo sentidos para vivirte. Ahora que estás dormido en tu set de universo, despierto en dimensiones paralelas un aroma perpetuo/inapresable remedo de lo posible/eterno. Te diriges a mí, Destino. Porque dos que se aman ¡Oh, desencuentro! Son psiquis y son animus, son ego e inconsciente. Existe para mí que sola aquí te invento Si no, mejor morir. Y ser como la piel de la serpiente abandonada en páramo deshabitado y ocre de almas penitentes. ¿Quién será para mí si para mi soy...¡Sola! Sin amor, mejor no ser, no estar, no Talmud. ©Leibi Ng

Buscabas una dama convencional y cínica, Capaz de descollar en las frívolas fiestas. Envanecida y bella vistiendo seda y lino. Una mujer florero que adornara tu mesa. Querías que ella sacara provecho de su verbo, que sumara prestigio a tu perfil maltrecho, y regaste entre todos que habías hallado, veta, en la mina preciosa de la mujer prehecha. Pero ella se arropaba en saya franciscana, dormía con los mendigos, tomaba agua de lluvia, hablaba con las flores y le cantaba al Alba. Despreció tus lustrosos cartoncitos de plástico dijo lo que era cierto, no lo que convenía, y desnuda de sedas se quedó a pleno día. Hay mujeres extrañas que desprecian la alforja y a mucha, mucha honra, jamás son asociadas al mercado que arroja tersas pieles al barro. © Leibi Ng

Sabe de ausencia, de extremo cansancio; se le va la mente por diversos lados y viene la imagen del cruel colador. El cuerpo resiste al avance insidioso. Distante, indolente, de no ser por la lengua, todo en él se hace rígido, agarrotado, tieso, imitando el filo de los acantilados vueltos dientes afilados de tanto viento y sal, de tanto olvido... Yo descubrí en el frío que la muerte no es más que la maldición de Dios sobre los cuerpos de repetir al infinito la historia de la mujer de Loth: No de sal sino de piedras y huesos en ausencia de sangre. El rigor mortis te deja hecho estatua: No regresas al polvo sino a la piedra. La vida es lo que alcanzas al contemplar el ir y venir de las olas o el inestable baile de las llamas. Si el hálito fuese visible, el vaho de la vida se adentrara movilizando huesos carne adentro. Lo he visto en la mirada de los locos que dejan las pupilas dislocadas en las cuencas impávidas del dueño ausente. Está el cuerpo piedra en dominio de una matrix cuerda por

En todas las agendas hay ciudades desiertas. Seres nominales de rostros alertas habitan en casillas de horizontales rayas de colores sobrios o grises murallas Los barrios son de días, de meses o de años y a veces me parece que a huelgas nos convocan. En todas las agendas hay un desconocido perdido en la memoria capaz de algún delito amenazante, extraño... A veces se han borrado los nombres de las calles y habitan por costumbre los fieles inquilinos. Es posible que al cierre de los grandes portales en todas las agendas, se enciendan los hogares con luces, con aromas de cenas y de postres... y es seguro que un nombre -sobre otro montado- practique el misionero letra a letra abocados.​ ©Leibi Ng