Ficción del unicornio

A tu regreso lejos de la riña, sin guerras de palabras, buscarías la paz. La paz que no se encuentra en casa ajena. La que anida en sábana y mantel oliendo el perfume humano esencia de ternura. No toques mi cabeza que me robas la suerte. No hurgues en mis sesos. Hay cosas que es mejor no recordar. Aunque para quemar hay que airear cosas viejas. Muy dentro no hay oxígeno. Sin él no hay combustión. ©Leibi Ng

El destino de la cortina de agua más allá de los poros de la tierra… ¿tendrá alguna carta de azogue? Como niñas que roban vino se desparraman líquidas las gotas. Corren, corren…           Se deslizan,                salvan obstáculos... Hacia un final incierto arrastran la cloaca, el mar inmenso -incluyendo materia- “Agüacero en venganza” que no alcanza la guerra. Por debajo, raíces hechas enredaderas se chupan ese llanto clemente e inconsciente. Sin retorno el camino, surca humedad reciente. En el firmamento las espadas refulgen y abundan las heridas tajos tan transparentes que podrían echar sangre con dolores recientes. ©Leibi Ng Inicia la temporada ciclónica en Santo Domingo

Gloria Fortun. Pinterest La flor que en su momento, esplendor luce sola, sabe que morirá marchita en gloria. Una abeja su polen lleva (mensaje al viento) y otra vez nacerá sin argumento. Pero el hombre que tala, ara, destruye y vuelve a hacer... no siempre tiene un hijo que conserve aquello que su viejo construyó con sudor y con lágrimas. Y aquí estoy yo, entrando por los ojos la tristeza de ver que otros desprecian el oro del saber.             Crecí sin libros. El hambre de tenerlos se ha instalado en mis huesos. Muero despierta y sé, que éstas, mis cosas, nadie querrá a su vez. ¡Oh, abeja dorada, con tu franja de tinta, escríbeme esta página! Haz que mis sentimientos permanezcan en tierna inteligencia y que un día la tristeza sea borrada cuando la Humanidad desista de atesorar lo material y entienda que la vida se perpetúa por ese hilo de oro de la abeja que hace renacer el saber en nuevas plazas. ©Leibi Ng

Esta es la historia de ella, la virgen espigada de ojos tiernos, que acosada por los avances amorosos del casado, cedió. Dejó que él la llevara al sitio donde se ama. Dejó que desnudara su piel. Dejó que se incendiara en su vorágine. Dejó que se elevara cual montaña. Dejó que removiera sus entrañas. Dejó que poco a poco descendiera. Dejó que se muriera dentro de ella. Dejó que aquella lava descendiera. Dejó su himen junto al macho inerte. Dejó el mito de la virginidad en la cama. Y salió sola. Más libre que en la entrada. Más mujer que ninguna al conocer que sus gemidos serían para quien la quisiera en cuerpo y alma. ©Leibi Ng

A veces uno se abstiene cuando los hilos del títere que somos (herencia de los desheredados) se hace visible. A veces vale más el llanto silencioso que la denuncia abierta. A veces el deseo de separar al par en la contienda se vuelve inútil ante el atizamiento de la multitud. A veces lo que parece un bien es un regalo de maldad. A veces los designios del odio impulsan la tercera ola. ©Leibi Ng

Ya no sé si era azul o era verde pero me dio una bola desde la UASD y se quedó a presumir de la carrocería con un emblema que es toda una leyenda. Me dijo que me enseñaría a conducir pero eso a mí nunca me ha interesado. Como en una película, lo vi sentado en la sala pidiéndole mi mano a mi mamá y ella tan sabia siempre, solo dijo: “Si ella quiere” y yo quise. Pero lo cierto es que no sabía. Así que nos sentamos dos o tres noches en sendas mecedoras tomados de la mano mirando el trajín de aquella casa, cuidando a mi hermana menor y oyendo voces de la calle junto a unos proyectos muy raros, como dotar de baterías a las latas de candela de los maniceros; para mayor realismo, ellas tirarían chispas artificiales... Un día no volvió y fue tan natural como había llegado. El resto fue recoger la grabadora, que le había prestado, en una casa de la Mella en el segundo piso donde me recibió una rubia teñida argumentando lo que yo no quería saber. Ciertamente, fueron los amores más extraños. Nunc

(Variante sin rima) a Ramón Saba A tu voz temblorosa acuden versos acurrucadas sílabas sin miedo y las sueltas cuando ellas se acomodan en la rendija audaz de cada tiempo. Tú las vuelves a armar dándoles alas ellas sus pasos dan casi seguras hasta que en un envite tú suspiras equilibrio veraz de ritmo y rima. Métrica acompasada y bien medida ágil, tierna, eficaz… nunca perdida surgen real belleza la palabra capaz de denunciar, llamar, gritar o susurrar según el sentimiento que brota de tu ser: Alma en el tiempo. ©Leibi Ng