Postraumático

Viene flashback
y paraliza la voluntad del acto.
Regurgita ese miedo, el escalofrío, el espanto...
Pupilas insomnes en noches que no cesan
sin que valgan somníferos ni té de lechuga o
dormitar debajo del tamarindo imaginario
La soledad de tantos merodeando,
sin nada que ate su atención.
La culpa, la pena, la preocupación constante...
y en medio de la vida se incuba
la otra vida que pasó
de muerte interminable.
Con su tinta roja recordando sangre,
lápices de minas cuadradas afiladas a cuchillas;
las plantas ahogadas en un exceso de agua...
Los recuerdos no mueren
ni en la pira
y menos en el asiento trasero de un taxi...
Flashback: carne viva rociada con sal y vinagre.
©Leibi Ng