Ficción del unicornio

A Susana Gautreau De Windt Susana que rezas junto con los pobres para que la lluvia no inunde sus vidas. Susana valiente, ni tormenta ni hombre pueden contenerte. Reclamas, pronuncias arguyes, sostienes… Brava cual moderna reina de la selva demandas ternura y ante todo sueltas valientes proclamas, solidaria y dulce, echas ya por tierra -siempre apasionada- cualquier estamento que no sea canción que a tus sentimientos eleve a concierto. Muñeca arawaca de ojos de Universo la noche te llama, te nombra, te espera para con su beso regalarte estrellas puñado de sueños y nocturnos versos. ©Leibi Ng

Usadas como basureros, deberían ser limpiadas todos los días varias veces. Las jardineras del Barrio Chino no tienen flores, plantas deseadas, ni enredaderas, ningún trifolium, ni una matica, ni una albahaca. En ellas crecen diarios, cartones... sólidos, aguas, vidrios, bidones... puede que nazcan después de un tiempo sopas, refrescos, algún picapollo. Las jardineras del Barrio Chino sin ser sombrillas regalan sombras son el banquito de los cansados el muro estrecho del desganado. Poyo sin cetro, trono alcanzable. Las jardineras del Barrio Chino guardan las letras de lo pagado facturas rotas, rosas, azules frágiles, mustias, sueños frustrados. Las jardineras del Barrio Chino en vez de flores ofrecen hombres. Tal vez el árbol que ellas contiene se robe el alma del visitante*. Las jardineras del Barrio Chino no sé que tienen que me entristecen. Yo a veces siento que por las noches entre silencios, claman y llaman. * Existe una leyenda en Indonesia sobre el extremo aroma del ...

Playa de Guibia Dijo: "No es un poema" y soltó la hoja que descendió hasta un punto cercano a su rodilla. Una mano invisible hecha de viento y vapor de mar ajeno la elevó hacia la mano de la tarde lectora. El plástico ahuecado repleto de maqueyes tornasoleó con dejo de piedra calcinada. Los últimos rayos de un sol desguarnecido, no alumbraron las letras. La hoja del no-poema se deslizó rebelde movida por hormigas disfrazadas de arena. En un marco sin lienzo se acomodó desdeñando  la persecución del torpe. Hubo entrega en la forma  en que la espuma blanca  lamió su letra triste. Un resto de amargura  se despidió en trocitos  de papeles mojados  rumbo hacia la marea. El hombre, derrotado  repitió al horizonte: "Eso no es un poema". Y las olas altivas  rompieron en la playa  con un rugido sordo  tragándose hasta el fondo la rigidez del viejo y pulido tronco. ©   LEIBI NG.  2011  ·

Hayao Miyazaki Es imposible ver sus filmes y no quedar inspirados. Es imposible verlos y no sentir el toque básico de la dedicación y la belleza. Hay humanismo y esperanza aún en momentos muy tristes y hay poesía en cada línea trazada. Mi homenaje y admiración por este japonés que ha legado al mundo una muestra sensacional de su cultural. http://es.wikipedia.org/wiki/Hayao_Miyazaki

A los del aquelarre de la luna llena Defino el verso aroma de nubes me sujeta la brisa por los dedos pendo de un río de nácar y claveles me atraviesan como mil puñalitos hechos de letras. clavándome en el mundo ya sonoro, ya gráfico, ya luz. Digo el poema cuando oigo las voces de los diseñadores del abecedario. Desde sus letras fluye, acompasado, el gran concierto del imaginario.

Aunque no en silencio, como hacen las termitas, el tetris urbano va tomando formas. Le muestro a mi hija la vastedad del pago y ordeno. Lo inverosímil se acomoda block a block con una realidad irrefutable a prueba de huracanes pero sin garantías. Es un poco el azar ...o el desconsuelo. Del solar convertido en basurero, se pasa a un hueco que amenaza tu corazón de isla y después te embalsaman. En un día o dos levantan catafalcos de hierros y maderas que luego sepultarán con mezclas de cemento. La masa gris un día amanece pintarrajeada: empieza a pulular el olor de las flores que adornarán balcones. Para cuando el "Se vende" sea tan solo un recuerdo, cinco o seis cuidadores que hablan patois en la noche dominicana pulularán dispuestos a ganarse ese pan al que tienen derecho ...y permanecen. La gente aceptará con mucha indiferencia que el tetris se complete inacabadamente. Me recuerdan la tele que veo pasivamente: "Caiga quien caiga" seguido de "El rival más débil...

Oye mi ruego Tú, Dios que me calmas, recoge uno por uno mis dolores, Tú que a millones dejas sanos y salvos rozagantes e indiferentes ante mi agonía. Dime por qué concentras en mi cuerpo los aguijones  de esta bestia horrenda que clava en cada poro de mi carne sus ponzoñas cargadas de veneno. ¡Qué magnífico Dios de casi todos! Capaz de concentrar en sí mismo las fuerzas  que otorgan salud y bienes a unos sí, a otros no,  sin desentrañar el misterio  de elección y apenada me dejas sin saber por qué mis huesos son tan frágiles y mis venas tan tiesas. ©Leibi Ng

Porque no tengo casa, ni tierra ni sombrero, paseo con la levedad de ir por delante. Los amigos los pierdo si comprueban que no tendrán conmigo más que aromas e instantes. Terminarán girando sus índices en sienes dictaminando que soy el despilfarro  de la vida, la luz, la palabra y los sueños. Que yo me doy entera o dividida para todos porque entregando es como se recibe la llave que hace libres mis dos alas. © Leibi Ng De la imagen:  http://nohaycomolodeuno.blogspot.com/2010/11/corteza-7.html

En el horóscopo chino, soy caballo. Me enamoro de causas imposibles tal vez porque siempre quiero ser  LIBRE. NO SE ME VA TU NOMBRE no se quita, no hay forma de borrarlo o desterrarlo. Se ha clavado en las sienes como historia incestuosa o de morbo -que es la que permanece-. Tenaz en la costumbre, regurgita y sabe tanto a ti como tu aroma. Por eso las paredes se sorprenden cuando miro a los lados buscando como loca tu persona. Te quiero vomitar y no consigo la arcada que te expulse de un buen chorro. Mira que yo me afano en extraerte pero te hundes aún más como el secreto que un día me confiaste. Como la sangre coagulada en una herida abierta no cesa la hemorragia de tus letras y no me vale nada estrangularlas separarlas por sílabas, taparlas... Llegué incluso a colgarte, cual pañuelo después de echarte un frasco de lejía y fue tal el arraigo de tu nombre que terminé más pálida que un lirio: blanca yo cual fantasma; firme tú en negativo. Otra vez te escribí mil veces, destrozando e...

Andreea Anghel CIGARO En esta antología que se quiebra, ensarto las palabras que no anidan,  escupo una por una las distancias  que sangran por la herida  de cualquier piel emana roja  y densa corre hacia el centro de gravedad del alma  pretende remojar su origen  sabiendo que la caída es perpetua  e imperfecta  solemne soporta la crueldad de los enmarcados  decorando la tristeza con la inmovilidad  de los mosaicos  sin sorpresa abre los ojos a la suerte  del alma en pena que habita en los retratos  sabe que no vendrá  la casa entera es propiedad del llanto  y devora sus lágrimas cubriéndola de polvo,  no de estrellas ni de motas de Cosmos,  sino de angustia y gris,  resignación y pena amueblada  víctima de su afán por perpetuar la especie  se sienta en el umbral  a ver si el hambre de lo desahabitado  la deja un día más con vida. ©LEIBI NG